***
Cette histoire se passa, un jour comme aujourd’hui, le vent caressait les plaines, les arbres montraient fièrement leurs forces et la pluie restant laissaient à la terre cette odeur si agréable. Notre héros finit son paquetage, attache les dernières boucles et se met en selle. Son Tawhak vieux et fatigué s’avança sur les routes peu sûres et escarpées.
Rien d’exceptionnel à ce Tydale, il était de taille moyenne, de poids moyen et de beauté moyenne. Le visage bonhomme de quelqu’un qui a déjà de l’âge, quelques rides au coin des yeux révélant un sourire fréquent et franc, la spécificité était dans le regard, celui-ci était blanc, l’iris n’existait plus, le pauvre vieux était aveugle.
Aujourd’hui il quittait l’Hatoshal, Il avait passé sa vie sur les routes, il en avait assez de la solitude, il voulait appartenir à une communauté. Il allait vers la faction de sa race d’origine, le Matriarcat du Déclin, pour quémander asile et quelques miettes de pain et d’eau.
Sa monture expérimentée connaissait la route par cœur, un détour derrière les collines maudites, et il était là-bas. Combien de fois fut-il prévenu des ennemis se trouvant sur la route, il n’en avait cure, si son temps était venu, qu’il en soit ainsi. Certes, il s’était déjà fait attaquer, mais les rejetons en général avaient pitié de lui. Tout le monde avait pitié de lui, peut être était-ce cela la raison de ses entreprises dangereuses. Il s’appelait Salander, il avouait sans crainte qu’il n’avait peur de rien.
***

*** Sans attendre de réponse, il tira sur les rennes et reparti d’où il venait. Il ne ferait pas partie du Matriarcat, il se dirigea vers la Confrérie des Six. Sa vue prise en Otage, il comptait sur ses autres sens, autrement plus développés, ainsi, il ressentit la chaleur du désert d’Amody, sentant l’odeur particulière du sable brûlant autour de lui, le vent était plus fort et ramenait des senteurs venant de loin. ***

*** Irrité, il reprit la route, la nuit était tombée, il entendait les animaux se préparer à la chasse. Le froid commençait à tomber, et il tombait vite dans le désert. Il décida de ne pas vouloir être la proie, et se reposa gelé dans le désert, collé à sa monture. Le lendemain, il était à la porte d’Oriandre. ***

*** Il tira encore sur sa bride et s’en alla. Les choses avaient changées depuis sa naissance, les poussiéreux commençait tout juste à habiter les villes en ce temps là, lui choisit la solitude et le risque. Il s’interrogea sur son entreprise, une vie de vagabond est mille fois préférable qu’une vie au milieu d’êtres qui contrairement à lui peuvent utiliser le verbe « observer », et pourtant sont aveugle à la beauté de Syfaria. ***

*** Décidément, plus personne n’avait de respect pour ce monde, il nous avait enfanté, nous transmettait ses bienfaits, en observant la nature, les principes de bons sens semblaient pourtant évidents. Les poussiéreux n’étaient plus que des Ombres, fatalistes tydales survivant que pour se voir mourir, Avides confrères ne conférant un attrait à quelque chose que quand il se monnayait, Tchaës paranoïaques dont l’existence n’avait aucun sens, rêvant apathiques ne se souciaient pas de la beauté devant leurs yeux pour aller chercher une beauté temporaire dans un autre monde. ***

*** Franchement dégouté Salander considéra qu’il préférait vivre des décennies encore sans ouvrir la bouche plutôt que de supporter la déchéance de son peuple au jour le jour. Il avait été guéri de sa solitude. Il décida de retrouver l’Hatoshal qui l’avait protégée de la pluie, nourris et vu vieillir. Elle comportait des dangers certains, mais représentait un chef-d’œuvre de la nature, un cycle sans fin qui va bien au-delà de tous les inventions des poussiéreux aveuglés. ***

***
Un jour comme aujourd'hui, le vent balayait la plaine de Zarlif, les marchands fermaient leurs echoppes, les tavernes sonnaient le début de la soirée. Caravaniers, Apôtres, Etrangers ou vagabonds, tous voyaient leurs silhouette disparaitre dans la beauté de l'obscurité. La poussière allaient se détendre avant de se reposer.
Quand soudain, un éclair blanc, un bref instant Zarlif était éclairé comme en plein jour, un instant bref l'espace d'une seconde, puis les Ombres reprirent leurs droits. Or de cet instant, se découle cette histoire, que les Troubadours transmettent encore aujourd'hui.
***

*** En général, le conteur choisit ce moment de l'histoire pour baisser d'un ton, obligeant chacun à s'approcher, l'histoire devient secret, le conte devient légende. ***

*** Le conteur ayant annoncé l'instant tragique, il fait une pause pour laisser à son assistance le droit d'émettre des jurons, et de murmurer sur l'information. d'un geste de la main, il demande le silence pour reprendre. Et ne reprend qu'une fois que tous les yeux sont à nouveau posé sur lui. ***

*** Le conte touche à sa fin, mais le Troubadour n'a pas dit son dernier mot, il remarque l'oeil septique de certains, l'impossibilité de l'histoire, vole au dessus de la salle, il n'a pas moyen de lutter contre cela, alors il renforce le mystère. ***

***
Le conteur cloture son histoire sur cette question obscure, laissant à l'auditoire le droit à l'interprétation. Plusieurs questions lui sont posés auquel il répond du mieux qu'il peut, comédien il accentue l'aspect tragique. Au bout d'un certain temps, chacun repart à sa discussion, et lui enchaine avec une chanson.
***

***
Naissance du Monde.

" A l'aube des Mondes, quand rien n'existait et que le silence régnait dans les étoiles, de nul part, il apparut.
Il est maintenant l'objet de nombreux noms, mais il préfère l'humble appellation de Créateur.
On lui prête 6 Jours pour faire naitre un univers, il rigole et avoue avoir travaillé 700 ans sur l'Oeuvre.
L'Oeuvre était en 4 morceaux : Viabilité, Conscience, Equilibre et Cycle.
Quatre rempart nécessaire à la création d'un monde.
Une fois l'Oeuvre accomplit, il reproduit le schéma à loisir.
Un monde bleu par là, un cycle aquatique par ci, un monde carré pour jouer, un monde souterrain pour rigoler.

Très vite, l'ennui guetta le Créateur que certains des peuples conscients appelait Dieu.
Il ne pouvait discuter avec ses jouets, Car sur ces créations il était le Temps et la Matière.
Il connaissait le passé comme le futur, il était partout et nulle part, il était ce qu'on appelle Omniscient.
Quel intérêt de discuter quand un des interlocuteurs connait toutes les réponses.
Il avait besoin de quelqu'un de son niveau. Un Créateur comme lui.
En existait-il ? il l'ignorait. Après des années de recherches infructueuses. Il décida qu'il allait se scinder.
Il partagerait une partie de lui en Treize petits Dieux, ses Enfants n'aurait pas sa puissance, mais il serait toujours plus intéressant que des jouets.

Pour un Dieu le temps n'avait pas de valeur donc on ne peut pas dire qu'il s'écoulait, on peut seulement dire que de nombreux moments agréables eurent lieux dans la vie des Dieux.
Pour se reconnaitre, chacun avait choisit un nom, le Dieu Antique s'appelle maintenant Astar, et il confiat un monde à la charge de ses enfants. Les enfants Dieux, vinrent rapidement vers Astar avec une question, qui reviendrait souvent "Peux-tu nous créer une mère ?" Ce à quoi le père Dieu répondait "Il n'existe pas de sexe chez les dieux, je suis les Deux il faudra vous en contenter".
Pourtant, loin de se satisfaire de cette réponse, les Enfants dieux observaient avec jalousie les fourmis conscientes du monde qu'ils observaient, Deux parents, toujours deux parents. Sauf quand l'un mourrait, si facile à tuer ses fourmis.

Astar ne se rendait pas compte que les Enfants Dieux n'étaient pas entier comme lui, et de ce manque ils s'étaient nourris des émotions imparfaite des êtres Conscients, petits à petits ils régressaient, et devenaient jaloux les uns des autres.
Un temps infini plus tard, le monde dont les Enfants avaient la charge étaient en proie à une grande guerre, Treize peuples distincts avaient décidé d'éradiquer le monde dans son absolu, un seul survivrait.
Tel était la façon de régler les disputes de pouvoir des Enfants. Cependant, la violence qu'engendrait la Conscience de ce monde était elle que Astar s'en aperçut, et il entra dans une colère folle.

Devant la rage du combat qui animait le monde, le Dieu suprême le fit brûler en son entier, en quelques secondes la grosse boule ronde brûlait comme un soleil, aucun vainqueur ne serait désigné, les flammes crépitaient de la fureur des habitants d'un monde voué à sa perte et des cendres s'échappaient pour aller se perdre dans l'univers et parfois atterrir sur d'autres mondes.
Loin d'être honteux de leurs actes, les Enfants dieux admonestèrent Astar qui leur avait empêcher de se démarquer. Ce dernier atterré devant l'horreur que pouvait commettre ses Créations, devint de glace. Son coeur réchauffé par la parenté devint plus froid que le pire des hivers et il condamna ses Enfants comme il se condamna à la solitude.

Ils allaient errer, Éternels, mais impuissants, sur un monde, jusqu'à la fin de celui-ci. Ils enviaient tellement les bêtes conscientes, ils allaient devenir ses êtres, mais avec le savoir d'un Dieu. Tel serait leur punition.
Après des siècles de rages, des siècles de violences et de pleurs, les Treize Enfants Dieux décidèrent que quitte à être prisonniers, autant terminer le combat.
Ainsi, sur ce nouveau monde, où ils étaient réduits à l'état de Conscience, ils se disséminèrent pour gagner, pour éliminer les autres. Il n'en restera qu'un.

Astar se désintéressa complètement du monde où il avait envoyé ses Chérubins, Syfaria, la souffrance était trop forte de revoir les monstres qu'il avait engendrés."
***

***
Le Gland

Il existait depuis si longtemps qu’il ignorait jusqu’à son âge, il était gigantesque, immuable, et ancestral.
Il ne s’inquiétait pas des êtres mouvants à ses côtés, il ne s’intéressait qu’à une chose, la propre continuité de son espèce, afin de suivre l’Equilibre fragile de la nature.
C’était un chêne majestueux, un abri de fortune en cas de pluie, où nombreux se reposaient sous l’ombre de son feuillage.
A cette période, ses graines étaient mûres prêtes à tomber pour former un autre arbre grâce aux circonstances naturelles.
Un jour comme aujourd’hui, un gland poussé par le vent allait se détacher et œuvrer pour la création d’un nouvel arbre.
Un nouveau chêne qui avec l’appui du temps deviendrait aussi imposant que le premier.


Qui se soucie d’un Arbre ?
Pas les filles du Déclin trop occupées à œuvrer pour préserver la race Tydale de la disparation.


Une bourrasque l’avait soulevé, il avait grandi dans le feuillage d’un Grand-père sans âge.
Aujourd’hui il pouvait briller, la tige qui le nourrissait allait bientôt céder.
Le gland attendait patiemment que cela se produise.
Il pourrait alors avoir sa part dans la survie de son espèce.
Il savait sans l’avoir appris qu’il devrait se nourrir selon ses moyens une fois émancipé de son généreux parent.
Une autre bourrasque de vent, enfin il se détacha.
Il tomba dans une courbe presque droite puis roula un peu sur le sol, pour s’arrêter à quelques mètres du grand chêne.


Qui se soucie d’un Gland ?
Pas les Désordonnés, trop occupés à œuvrer pour la compréhension de la raison de leur naissance en ce monde en reconstruisant leur mode de vie selon leurs souvenirs.


Toujours mouvant, il connaissait Syfaria comme sa poche, vieux baroudeur qui se glissait partout.
Personne ne pouvait échapper à son regard et à ses humeurs.
Tournoyant, virevoltant, sans ordre ni régularité, il était le Vent.
Il était d’humeur joyeuse aujourd’hui.
Ancien amis des feuillus, il avait aidé à la chute des glands, mais il décida de s’amuser avec l’un d’eux, il le poussa de son souffle, l’empêchant de s’arrêter.
Il le traina sur une longue distance, jusqu’à ce qu’il glisse de son plein gré d’une colline, il prenait de la vitesse.
Cela amusait le vent, il était fier d’avoir fait bouger un Immobile.
Il lui flanqua une dernière bourrasque qui fit s’envoler les feuilles des arbres autour, puis laissa la graine terminer sa chute seule tandis qu’il allait jouer ailleurs.


Qui se soucie du vent ? Pas les Confrères trop occupé à manipuler leurs pairs pour améliorer leur pouvoir illusoire.


Elle était fière, parmi les plus grandes, elle récupérait l’eau de pluie pour abreuver son Tout.
Tournée vers les soleils elle se réchauffait de leur lumière.
Le vent la chassa cependant prématurément de son ensemble, un beau Magnolia.
Le pétiole s’arracha et elle se mit à planer.
Ce n’était pas encore son temps, il devait lui rester une saison, elle aurait alors rejoint la terre mère pour nourrir l’arbre de nouveau par son engrais.
Elle n’en était pas pourtant triste, elle savait son rôle, la vie et la mort n’était pas des notions qui importaient à la feuille.


Qui se soucie d’une feuille ? Pas les Haut-Rêvants trop occupé à chercher une solution alternative au monde qui les accueille.


La feuille et le gland étaient poussés dans la même direction.
En bas de la pente se trouvait une falaise, et en bas de cette falaise se trouvait la mer.
Gigantesque étendue liquide, terrain de jeu préféré du Vent.
Le gland au sol entama sa chute, la feuille aussi happée par le large, ils se rencontrèrent.
La feuille glissa sous le gland et fut entrainée aussitôt par le poids de la graine.
La large feuille planait un gland en son milieu.
Ils étaient entrainés loin des rochers,et ils tombèrent à l’eau.
Rencontre entre deux agents d’une espèce immuable, d’une vie sans parole.
La feuille devint une barque de fortune, empêchant le gland de couler.


Qui se soucie d’une chute de végétaux dans l’eau ?
Pas les témoins se brûlant les yeux à observer l’océan, espérant y voir une créature massive, un géant rendant le gland microscopique.


Ils étaient rivaux, ils devaient pourtant vivre ensemble.
Ils sentaient le vent dans le vide qui jouait avec eux, et ils n’aimaient pas ça.
Les courants n’avaient de cesse de vouloir montrer leur force, frappant l’étendue solide de toute leur puissance pour se retirer peu après.
Observant l’embarcation, ils se bataillèrent automatiquement le droit de la faire couler.
Ou de l’écraser sur les rochers.
Ou de l’emmener vers le large pour jouer plus longtemps avec elle.
Finalement l’embarcation de fortune partit vers le large, il était rare de pouvoir jouer.


Qui se soucie des courants ? Pas les abbérations qui ne comprennent rien à ce qui les entourent, la douleur et la folie sont les seules traits de leur vie.


Les courants finirent par venir à bout de l’embarcation.
La feuille trempée coula, le gland avec elle, ils s’enfonçaient dans les profondeurs.
Jouets des maîtres de la mer.
Le gland sentit que la lumière disparaissait autour de lui, il finirait au fond de l’océan.
Son cycle se terminait ici.
Alors, il fut avaler par un poisson, qui fut lui-même happé par une gueule gigantesque.
Un immense trou qui semblait prêt à avaler la mer entière.


Qui se soucie d’un gland avalé par le S’sarkh ? Pas les Rejetons, trop occupé à servir les plans de leur maitre, ils protégeaient le Dieu de leurs envies de destruction, ne se souciant pas de ce que mangeait le gros poisson.


Malgré sa petite taille et son insignifiance pour la majorité de Syfaria, un gland est tenace.
Difficile à digérer, et encore plus dur à briser.
Lentement, la petite boule commençait à chercher de la nourriture.
Eau et minéraux, tels étaient ses seuls besoins.


Qui se soucie de ça ? L’Equilibrien s’en soucie.


L’Apôtre a vu le gland tomber, et remercia la Dame de la vie qu’elle allait apporter.
Il a vu le vent l’emporter et reconnu la main de la Dame Grise qui le guidait.
Soupçonnant l’œuvre de la Dame, il a suivi la graine vers sont destin, jusqu’à la falaise.
Penché devant l’abime, balayé par l’air marin, il observa l’embarcation disparaitre à l’horizon.
Lorsque l’Apôtre saisis les desseins de la Dame, des larmes de joie coulèrent sur son visage.
Il avait observé la puissance patiente de la Dame, le temps ferait son œuvre.
Sous peu, dans l’estomac du redoutable poisson gigantesque, un gland se logera.


Bientôt, le S’sarkh souffrira.
Impuissant de ses entrailles déchirées par un jeune chêne.
Un arbre qui luttera pour sa survie, combat pour la pérennité de son existence.
Assurément, l’ennemi sera abattu, tué par une force contre laquelle il ne peut lutter.
Le monstre gigantesque sera vaincu par un tout petit, un ridicule minuscule gland porté par le vent.
***

*** L'être aux sept démons. ***

***
Des lieues de Tunnels. Une trentaine de salle taillées à même le roc.
Sous terre, existe un tel chef-d'œuvre. Vaste et faste, mais coupé du monde.
Un être vit dedans. Nul ne sait qui il est ni d'où il vient. Ignorant de son passé.
Roi d'un palais d'Ombres qui dansent à la lumière de cristaux fluorescents.
Roi d'un palais sans sujets. Le Royaume du Silence.

La solitude fut son premier démon.

L'être cherchait désespérément un semblable. Quelqu'un qui pourrait lui répondre.
Ses appels restaient sans réponses. Il ne trouva personne. Il était seul.
Ses amis étaient la poussière, la terre et l'eau d'un lac souterrain.
Pendant ses recherches, cependant, il se retrouva devant un objet curieux.
Un miroir dans une grande pièce exposant un reflet. Son reflet.
Il savait ce qu'était un miroir sans savoir comment il savait.
C'était le seul objet dans toute la caverne visitée.
Il pouvait enfin voir qui il était. Il pourrait converser. Se sentir moins seul.

L'oubli fut son deuxième démon.

Le lendemain de cette décision. Il fut le premier surpris.
Le miroir avait une particularité. Chaque jour, le reflet changeait.
Chaque jour l'être devenait le reflet. Ou le reflet devenait l'être.
Sans savoir comment ni pourquoi, il devenait quelqu'un d'autre tous les jours.
Il en finit par ne plus se souvenir à quoi il ressemblait avant d'entrer dans cette pièce.

Le changement fut son troisième démon.

Puisqu'il changeait sans arrêt. L'être décida de créer une statue pour chaque reflet.
Avec de l'eau, de la terre et de la poussière, il aurait des poupées d'argiles.
Peut être qu'un jour, le miroir renverrait sa forme originale et il se reconnaitrait.
En attendant, il ne serait jamais seul. Il aurait des amis immobiles.
Au fil du temps , le nombre de statues augmentait. Indéfiniment.
Il exista bientôt plus de dix mille statue dans le sombre royaume.
Il ne se reconnut dans aucune d'elle, et aucune d'elle n'était identique.

La rage fut son quatrième démon.

L'être finit par penser, que c'était lui le reflet.
Lui qui avait dix mille identité, n'en avait peut être aucune.
Il n'existait que quand quelqu'un passait devant le miroir.
Quelqu'un du monde extérieur. Il voulu y aller.
Il s'élança dans le miroir. Mais seul sa main y entra.
Pour ne jamais réapparaitre. l'extrémité n'existait plus.
Mais lorsqu'il retira son bras, un million de papillons le suivirent.

La Frustration fut son cinquième démon.

Des êtres de vents surgissaient de partout dans la caverne.
Il n'en avait jamais vu pourtant connaissait leur nature.
Ils voletaient furieusement, pour se poser sur les statues.
Celles-ci prenaient vie, aussitôt. Et parlèrent dans différentes langues.
Ses amis parlaient, ses amies étaient, mais ils disparaissaient uns à uns.
Laissant bientôt l'être de nouveau seul, et sans identité.

La vengeance fut son sixième démon.

Il ne pouvait plus réaliser de statues. Pas avec une seule main.
Et il restait des papillons. Il les entendait dans son abime de silence.
Pourquoi devait-il rester seul ? Qui était-il ? Il ne put supporter cette absence de réponse.
Il voulut donc se venger de sa mauvaise fortune. Il réaliserait d'autres statues.
Dix milles petites boules rondes toutes identiques. C'était le mieux qu'il puisse faire.
Il les lancerait sur les papillons et avec eux disparaitraient. Et ce jusqu'à la fin.
Pour qu'un jour, il n'y a ai plus que des boules rondes dans le reflet du miroir.
Pour qu'un jour, il n'entende plus de papillons dans son palais des murmures.

La symbiose fut son dernier démon.
***

*** L'être aux milles souvenirs ***

***
Il était vieux et fatigué. Il portait une cape sombre et rapiécée.
Nul ne connaissait son visage rongé par l'âge et la rage.
Etre immémorial dont la mémoire refusait d'oublier.
Ses parents l'avaient appelé Thos.
L'oubli, défaut majestueux permettant de pardonner le passé et préparer l'avenir.
Lui était bloqué dans le passé.
Puis tout changea.

Un soir de pluie tombante. Un soir où le tonnerre grondait et les éclairs frappaient.
Il se réfugia dans une caverne. Pour la nuit. Une caverne curieuse.
Un rond parfait, les murs semblaient de chair. Peinte en rose ?
Au centre de la caverne, un gigantesque cristal brillait de mille feux.
Lorsqu'il s'approcha de la pierre les ombres se mirent à danser dans toute la pièce.
Il regardait dans le cristal et le cristal regardait dans son âme.
Puis pris d'une envie soudaine, il apposa sa main dessus.

Et ce fut un kaléidoscope de couleur. Sa mémoire sembla se libérer.
Sur les murs dansaient ses souvenirs. Toutes les images de sa vie courraient sur la surface de la caverne.
Et disparaissaient de sa mémoire.
Il enleva sa main d'un geste brusque. Mais les souvenirs étaient toujours sur les murs.
Il les regarda comme s'ils étaient étrangers. il ne lui appartenait plus.
Le sourire de ses parents, sa première vision, sa naissance, ses amis, tous dansaient autour de lui.
Il se rappelait les visages, mais oubliait les situations.

Pourquoi ces souvenirs là ? s'interrogeât-il. Qu'avaient-ils d'importants ?
Ils étaient les plus chers à son coeur voilà tout. Mais cela ne suffisait pas.
Ses plus noirs souvenirs étaient toujours en lui. La dureté de sa vie ne se heurtait pas sur les murs de la caverne.
Pas encore.

Quand il est possible d'oublier les cauchemars, qui résisterait ? même si le prix à payer était la perte de souvenir chéris.
Il apposa de nouveau sa main. Il voulait oublier ses terreurs, ses pleurs, ses peurs.
Mais il ne décidait pas. Cela dura une journée entière. Il revivait sa vie entière pour la dernière fois.
Il mourrait sans le savoir. Tout prit fin quand il finit par ignorer pourquoi il était dans cette caverne, et pourquoi des milliers d'images dansaient sur les murs.
Il se réveilla le lendemain matin, une petite chose ronde à ses côtés.
Un nouvel ami ?
La petite chose ronde parla, et lui dit quelque chose que redéfinirait sa vie à jamais.
" Je m'appelle Thos, et je t'ai libéré d'un fardeau. jusqu'à la fin de tes jours je marcherais à tes côtés, ton nom est Monde maintenant."
Monde avait un nom, Monde avait une vie à découvrir.
Aussi, il commença par aller crier partout qu'il avait trouvé une caverne où des images dansaient sur les murs.

***